Стихов я не пишу.

* * *
Что нам дорого - то, к сожаленью, непрочно весьма.
Хрупкий воздух, как голос, дрожит и как мрамор, дробится.
И меняют обличия люди, деревья, дома,
и за памяти влажным стеклом расплываются лица,
лица близких, ушедших туда, где... - Но в снежном дыму
ты поди разбери, что и где. Только хрупкое имя
остается звенеть, только тени в притихшем дому
застывают на стенах. Но что у нас общего с ними?

* * *
Мы проснемся однажды вот здесь же, на нашей земле,
в первый раз, среди трав - и не вспомним, ни где мы, ни кто мы.
Только зябкие контуры сосен в редеющей мгле
нам покажутся чем-то до дрожи родным и знакомым.
И друг друга мы тоже не вспомним. Но, руки сцепив,
мы пойдем в эту зыбкую даль, где сквозь дымку сиянье
проступает, как сквозь равнодушие жар. - Позабыв,
что в груди, как смола или воск, затвердело дыханье.