Абсолютно не согласна! Стих искренний, живой, в нём действительно чувствуется боль, и я ещё вчера хотела сказать об этом Меламори.
Конечно, есть штампы, но у кого их нет? Поле русской поэзии, начиная с А.С., засеяно так плотно, что вырастить что-то неслыханное и невиданное, наверное, нереально. Русский – очень богатый язык, но используемый запас слов всё равно ограничен.
Поэтому, имхо, важны не слова, а в каком контексте они использованы, какие мысли, образы и чувства передают, и КАК передают, и задевают ли в читателе струну, которая резонирует!

Вот, навскидку, несколько цитат со словами «тень», «кровь» и «судьба» (автора можете узнать хоть в яндексе, и почитать – думаю, не пожалеете):

«Камни лежат, как второе войско.
Тень вжимается в суглинок поневоле.
Небо – как осыпающаяся извёстка.
Самолёт растворяется в нём наподобье моли.
И пружиной из вспоротого матраса
поднимается взрыв. Брезгающая воронкой,
как сбежавшая пенка, кровь, не успев впитаться,
в грунт, покрывается твёрдой плёнкой».

***

«Убийство – наивная форма смерти,
тавтология, ария попугая,
дело рук, как правило, цепкой бровью
муху жизни ловящей в своих прицелах
молодёжи, знакомой с кровью
понаслышке или по ломке целок».

***

«Но, видать, не судьба, и года не те.
И уже седина стыдно молвить – где.
Больше длинных жил, чем для них – кровей,
да и мысли мёртвых кустов кривей».

Шипакляк, Вы по-моему просто не ощущаете богатство русского языка! И многогранность русской души и чувств!!!!!!!!!!!!

Новиков не понимать откуда взялось Шапокляк (- неправильный буквоедик :patsak: ).
А где Вы тут грубость то нашли???

:big_boss:

и вообще нужно разделять грань между публикациями официальными и т. д и т п и обычным общением в асикью или на форуме! я писАть здесь как пальцЫ лягут!

"Золотой Век" Современной поэзии

Дмитрий Плахов

The day is equal to night

теперь узнав что борода пророка
короче теоремы пифагора
страшась сакральной сущности порога
физических констант и величин
под властию разврата и порока
итогами никейского собора
не жить ли мне среди кривого рога
иному месту не найдя причин

забитый гвоздь в запястье полустанка
служил мерилом вешнего разлива
лишь только таял снег и обнажалось
колейное стальное полотно
дымились паром мокрые останки
петляли строчки беглого курсива
седая желатиновая жалость
смотрела сквозь немытое окно

здесь по утрам проносится товарный
везет котлы и трубы таганрога
две точки два тире опять две точки
на стыках рельс колесный перестук
не так уж сложен этот код бинарный
которым говорит со мной дорога
утихнет гул слегка осядет почва
истлеет плоть и оскудеет дух

Яшка Казанова

***
женщины жарки. мужчины жалки.
дети желанны. мне скоро тридцать.
гляжу, на глаза натянув ушанку,
в синее небушко аустерлица.

мне скоро 30. такую цифру
нельзя опустить. подводя итоги,
я замечаю: проблемы с циклом -
то ли гормоны чудачат, то ли

простая усталость; Москва жиреет -
на карте собою Ижевск закрыла;
смышленым лютиком в оранжерее
расту, воспитав ощущенье тыла

до уровня нормы; внутри копаясь,
я стала видеть кусок вселенной
и понимать, что порезать палец -
намного смелее, чем резать вены,

пачкая кафель. мне скоро 30.
три : ноль. в мою пользу крутые бедра.
вот только отвыкнуть бы материться
и можно сразу рожать ребенка.

А.С.

Кромсая мысли на шаткой парте ,
Он постоянно мечтал о том:
"Кто этот юноша в длинном пальто,
С жаркой улыбкой Буонннапппарте?" -

Зашелестит толпа. И к нему
Бросится девушка в ярко-страстном.
"Мадемуазель, - он скажет - напрасно
Вы так спешили сквозь ночь и тьму.

Вот Ваши письма," - тугой конверт
Протянет. Плавным аккордом сзади:
Красная Мельница, угол пизанский,
Чуть поодаль рябь на Неве.

Он, не сутулясь, пойдет пешком
До кабака. Обожжет абсентом
Взгляд фиолетовый Дезессента,
Мертвые губы вдовы Клико,

Сибиллу Уэйн в обносках дель-арте,
Полуголодного короля..."
Шатеновый мальчик резал на парте
Крошечным ножичком: "здесь был я".

Александр Губин (deep)

последнее .выдох и вдох

*
Странные личности на перепадах высот
Целятся в город и это его спасет,
Капли дождя подарившие голым стопам.
Душное время, размеренно по кривой
С города слезут маршруты за бес-травой.
Ночью проснувшись, наощупь ищи стакан.

Твой телефон опять невпопад молчит.
Если болеешь летом – скорей лечи.
Ты изучаешь на глобусе полюса.
Делаешь вдох – выдыхаешь его в любовь,
Что семенит взад-вперед, как морской прибой,
Смотрит в глаза, мол, попробуешь отрицать?

Ходит на цыпочках также едва дыша,
Из поля зрения тянется убежать.
Из поля облаком счет свой ведя до ста.
И не шаманит, нет, но в редколесьи дхарм
Ходит себе на уме по иным мирам.
Ты открываешь глаза, забывая обрывки сна.

**
И оставляя на кухне горячий чай,
Чертишь узоры сгоревшим ее плечам.
Кисломолочная нега и краткий сон.
Видишь рассвета линии на стекле,
На потолке, кровати, столе, стене,
И забываешь, конечно же, обо всем.

Кто-то не спрятался, кто-то не виноват.
Круглый дурак перевел сам себя в квадрат.
Так начиналось утро, звонки и бег.
Странные личности на перепадах, вы
сотканы из бессонниц и бес-травы.
Это не мантра, просто письмо тебе.

deep-тих .jazz. (о штампах)

*
перепутав независимость с невесомостью
я вышел в нее.
сел на берегу, закинул удочку.
клюёт…
я объявил невесомость и стал легче пера.
Пришла осень, оглядевшись, произнесла
«Пора»
желтые листья желтеют от карри
красные падают со стыда
Время телефонных звонков с вялыми
«Встретимся?»
«Ну, да…вай…»
Вода течет. Подлежащий камень.
Сказуемое не любит осень и едет в другие города.

**
Карл пишет письмо Кларе

Знаешь,
Я бросил музыку и открыл казино,
Назвав его
осень
Помнишь меня безусым?,
Приходившим к тебе в гости.
Мы пили вино, и я играл тебе джаз…
Я постепенно забываю про нас.
Отрастил, вот, усы, как уже сказал.
Купил пентхаус в центре…
Каждый день новая пассия.
Но, закрывая глаза,
Я вижу тебя со сцены
Того маленького прокуренного бара,
Где наша джаз банда
Никогда не собирала и половины зала.
Ты смотрела на меня весь вечер,
А потом подошла и сказала
«Ты был хорош, я подарю тебе одну ночь»
Шли дни, недели,
и ты приходила вновь
Помнишь, мы не любили богатеев с их лимузинами,
В кричащих пиджаках?
Я купил себе лимузин.
Пиджаки кажется лучше тех…
слегка….
По вечерам я прихожу в свое казино.
Кругом крутятся такие деньги,
Что считать их давно уже бросил.
Фишки, колоды, шулера, вино, портвейн
Закрываю глаза
И слышу Колтрейн
Играет осень…
ps
Прости за те кораллы, которые я украл…
Я купил на них осень
когда-то твой Карл.

***
Клара из года в год ходит в центральный парк,
Не замечая мимо идущих пар.
Достает кларнет, для получения медяков
Кладет перед собою старый потертый кофр.
Она играет Паркера и Козла.
Она не любит Колтрейна, она на него зла.
Между игрою курит крепкий табак.
Я иногда встречаю ее у входа в парк.
Она выпускает колечки, я их прячу в карман.
Голос ее кларнета немного охрипл, картав.
Сегодня ее мелодия пронзительна и горька.
В городе осень с утра, спрятала солнце в рукав.
Мелочь смахнув в карман, Клара идет домой.
Я лишь смотрю ей вслед. Ей не по пути со мной
В городе осень, ветер, мелко дождит среда,
Красные-желтые листья учатся опадать.
Красные-желтые листья готовятся падать вниз
Я перепутал
вышел
в осень
и в ней
завис…

настасья

Хмурилась настасья, куксилась.
Смотрела на жизнь: тут узел, там узел.
Ночь проворочалась, день собирала в паззл.
Пару кусочков найти бы до осени.

Не повесить пока на стену, не смазать клеем.
Листья, красные-желтые, бросаются с деревьев,
Словно хотят клюнуть,
Падают на дно бассейна.
День не дорисован.
Ночь бессонна.
Изобретает настасья блюда
По кадрам Джармуша и Бессона

Дом у настасьи из красного кирпича.
Окна устроены – рассвет встречать.
Автоответчик повадился на звонки отвечать

Говорит голосом настасьи:

Здравствуйте, я дома. Говорите после сигнала.

Смотрела в окно, мысленно из него сигала,
Видела по ящику дерущегося Сигала.

Автоответчик записывал все в блокнот
Мелко и аккуратно, после смотрел в окно.
«Скоро наступит осень, может, нас всех спасет?»

С позапрошлого високосного все вверх дном.
Дом как будто не тот. Жизнь как будто не та.
Зеркала отражают только огонь и дым
(перекрыли газ, электричество).

Ночь. Темнота.

Настасья на левом боку считает овец:

48-ая черная,
49-ая тоже черная,
50-ая с белым пятном.

овцы бегут в голове -
быстро так, что снова сбилась со счета.

Намедни звонила друзьям, все
Говорили: ошиблись вы…
Трубка «бип-бип», «уип-уип» -
Забыла друзей.

Настасья на правом боку считает грехи:

504-ый – лучше не вспоминать,
509-ый - сам, дурак, виноват,
602-ой - были же времена…

Звонила 03 , говорила с врачами.
Приезжали, взламывали двери.
Заколачивали обратно. Не
Замечали.

Сидит настасья, ждет осени, ждет рассвета.
Плачет настасья, кап-кап - тоска на нее насела.
С позапрошлого високосного ходит по дому в подвенечном платье.
Заплетала ленты в косы, просила у неба счастья.

Лето тянется, ночь тянется - не кончаются.
Кап-кап, кап-кап, - печалится.
Платье изорвала, неба не услыхала.
Расплела косы и начала все сначала…

Хмуриться, кукситься, считать узлы.

/p/s/ Да! Хотелось бы отметить, что это ещё цветочки! сорри за оффтоп! (*Прошу прощения у Меламори*)

Отредактировано нью) (2007-04-28 14:11:04)

прочиталось между строк, правда не помню где(

я за)

за Золотой век Современной Поэзии

именно современной

он действительно золотой!

Итак, нью), ответа на свой первый вопрос я не получила.

Поэтому по-прежнему считаю Ваши обвинения необоснованными и требую либо обоснований, либо извинений. За свои слова везде отвечать надо, и на форуме в том числе.

Вы, конечно, можете писАть здесь как пальцЫ лягут!, не возбраняется, но вот разделять грань у Вас не выйдет. Грани проводят. (Хотя, образно выражаясь, её хоть на куски порубить можно).  А разделяют, то, что разделяется.  Это ещё раз о русском языке. Учите русский.

Стихи я почитаю, спасибо. Хотя можно было ссылку дать. Сразу вопрос: Современный - это с какого времени считается, по-Вашему?

А рассуждения про золото и серебро просто забавны. Цыганщина какая-то петушья...

Отредактировано Shipaklyakk (2007-04-28 17:00:48)

Принято Предлагаю по этому поводу перейти на ты.

Ну уж этого-то я и не утверждала! Просто говорила, что и они имеют право на существование.

Какой? Откуда начинается СОВРЕМЕННАЯ поэзия? Повторила
Вообще, напишу сейчас Сталку, пусть отдельный раздел для полемик создаёт. А то нафлудили в стихах Меламори. Извини, Мел!

я за расширение этого словарного запаса)) (а то на одном месте прыгать - это не есть гуд)

образность не может быть ошибкой!

возможно) я просто своих любимчиков разместил)

понимаю, когда автор один раз затрагивает темку, а то постоянное мусоленье ее....((((((((

а разве нет???

Поэзия - это не высший пилотажЪ???

поэзия - это пилотаж.
а красота фигуры зависит от техники пилота.

неее! проза эт вторая ступенб__) все-таки! а вот поэзия - 3 яя

общение_)

Вах! Записываю к себе в афоризмы!