Разрешите вы мне, нехорошему,
На банальные раны молвы
Своих виршей стеклянное крошево
Расколоть вместо сладкой халвы?
Мне не надо ни лавров, ни почестей.
Среди вас я извечный дурак.
Ну зачем вы мне беды пророчите,
Хохоча за спиною в кулак?
Не погубите вы меня тайнами,
Не испачкать вам правду мою.
Своих виршей осколки стеклянные
Я с усмешкою горькой жую.
PS На самом деле -- довольно старое стихо... Ещё на лирике висело... Да и сейчас висит, если никто не удалил... Но... как будто специально написано... хм... 
А вот это -- продолжение "по свежим следам":
Снова вынесло вдруг на обочину,
Видно, крут оказался вираж...
Может, вирши мои -- неурочные,
Может, слишком велик эпатаж.
Средь обломков, обмолвок и патоки,
Слов неправедных, сказанных зло,
Вирши высятся -- каменной статуей,
Обнажённой, как бог Аполлон.
И, в застывшем, до времени энного,
Лабиринте каменьев твоих,
По зелёной тропинке забвения
Ковыляет убогий мой стих.
Говорю же -- "ни лавров, ни почестей"!
Иль принять, иль отвергнуть... из двух
Выбирайте одно... Не пророчьте мне
Только беды, далёкий мой друг.
