Кхм.. вот написала какой-то бред (бойтесь, люди, моего бесстыдно-бесшабашного, глуповато-наивного боевого настроения!). Черт его знает, зачем и о чем. Просто вот так! :Р И пусть всем будет хорошо и свободно-дождливо!
"1"
Вот белый потолок забрызган желтым -
Мы нагло поместили солнце тут.
Нарисовав себя в немытых стеклах
Мы разорвали этот нудный круг
Пусть наша жизнь летит к чертям,
Ведь, этот мир в руках вертя,
Мы ближе всех сегодня к небесам!
Забрось подальше тщательные схемы -
К чему тебе сейчас весь этот хлам?
Вставай со стула, открывай все двери,
Свободен вход желающим ветрам!
Строптивый дождь, раскрыв окно,
Синкопным шагом мимо нот
Постукивает нам осенний джаз.
Нахально залетела в гости осень,
Под звуки смеха грохнула стакан.
Безумный джаз за листьями уносит
Нас всех, наперекор чужим богам.
Дождливый бред - как раз для нас,
Раскрытых рук и странных глаз,
Зовет куда-то ломаный наш джаз.
Смирись, бродяга: мы неисправимы -
Дорога - дом, депрессия - мечты.
Не прямо будем, а изящно-криво
Бежать и спотыкаться о цветы!
И брат наш, дождь, бежит туда,
Где сумасшедшая вода,
Он дарит только нам последний джаз.
"1" №2
Мы никогда не закрываем окон, даже сейчас, когда хмурый дождь вяло отстукивает какой-то бредовый джаз.
В этой маленькой вселенной квартире завелось где-то в кухне нахальное солнце - только для согревшихся нас. Мы сами его разбрызгали, без вашего регламентированного разрешения, и сейчас оно выплескивается из наших окон прямо туда, где вас поливает нагловатый дождь, настукивающий нам джаз!
И мы открыли для всех ветров свои двери, окна и души, а осень, ворвавшись сюда, разбила последний стакан. И что еще людям для жизни нужно, кроме неба (где тучи), листьев и наглого ветра, который опять подкинул удачу в чей-то карман?..
Нас заносит на всех поворотах и сносит куда-то, где так долго стоит для нормальных людей оградительный знак. Да мы знаем, что осень вас бесит, пугает и вгоняет в депрессии, и мы вас пугаем, так просто, со счастьем в глазах, все сделав "не так".
Это дождь сломал время, в районе восьми, и ложится послушно в раскрытые руки. Теплой охрой окрасились лужи, и лица, и даже чей-то упрямый взгляд потеплел, различив мимонотные звуки. Синкопами чистого бреда ударяет по серому городу, рассыпается странным пассажем, словно дерево - на листы. И каждый раз чуть по-новому падает потухшая сигарета, серебристым пеплом пробив дорогу в консервную банку, осветив искрой счастья новорожденные мечты. Мы настолько свободны, что близко-близко до неба, пусть без крыльев (да нам и не надо), а можем летать! Вот пролили далекие звезды из чая на скатерть, нашли приблудившийся вечер, что гнал нас уже спать, но решил передумать и с нами (да еще с неумершими снами) разучился, как скучные люди, так подло (и так человечно), неуместно и так бесстыдно нечестно, молчать.
Слышишите зов дождя? Нет, не можете? Ну вот же она, ломаная музыка нашего вечно изменчивого, ироничного, неправдоподобно прекрасного дня!
Нет?
Да бросай уже все на один из заспинных мостов, поджигай его к черту, чтобы глухим непременно прекрасно спалось. Без нас. Мы - вперед за дождем, который стучит все свой пламенный, импровизированный, виртуозно-бездарный, искренний джаз.
Последний, уникально-прекрасный, предуходящий, экстаз... Мелодия столкнувшихся в танце открытых взглядов потерянных (для них, навсегда) проницательно-циничных доброжелательных глаз.
Последний дорожный.
Осенний jazzzzz...
*
