Подъезд, несосланный в ремонт,- конвейер мыслей,
Испепелённых  тенью меркантильных фраз,
Луна им в такт проворно шизофренит,
Луна тревожная, нетрезвая луна,
Упавшая в костры полночных улиц,
Пустых, изогнутых как утренний автобус,
Отколесивший в переулках новых жизней,
Перенакаченных  по нынешним стандартам.

Подъезды заживо сгорают в простоте,
Надломанной хитросплетеньем вязких слов,
И перельются в цирк, а может, в ночь,
Смешаясь с грязью, залитой вином.
И под бесбашенным коротким одеялом
Забыть на время геометрию событий,
Оставить где-то мыслеформы рядом с дверью
И улететь к любимой собственной звезде.