так темно в коридоре твоем...и дует вечностью,
смерть.
простудился тобой...иду по тротуару один.
ты решаешь войти в мою жизнь,думаешь,и для тебя найдется местечко...
но все-таки ты уродлива,как бездомная,а ты и есть бездомная...
ты только забираешь дома,но не умеешь обращаться с недвижимостью,
старая дура.
и вот теперь я пойду работать,чтобы курить свои сигареты на этом жалком отрезке жизни к тебе -
а ты будешь рядом,шуршать из аппаратов искусственного дыхания,
тупая,как питательное вещество,поступающее в организм...
ты,дура,вышла за меня замуж...и теперь всегда будешь неподалеку...
так и получается - не жизнь,а смерть делает нас взрослее.
02.01.2007