* * *
Оттого что иглою впивается в душу негромкий твой голос –
так смешны, бестолковы, бессвязны мои sms-ки,
что незримо летят сквозь туманный немеющий город,
над рекою застывший в своем лихорадочном блеске.
Оттого что… Прости. Бестолковые мысли листаю.
Заползает под веки мои разноцветная память,
не давая уснуть… Пересохшие губы кусаю.
Кровеносный огонь тихий голос твой медленно плавить
продолжает. Но все-таки мерзну. Осенней ночью
пелена тишины окутала черные зданья.
Сквозь промасленный воздух, сквозь спутанных улиц клочья
устремились нелепые строчки…
Немые посланья…
Так гораздо удобней, пожалуй, так даже лучше,
чем смотреть, чем не знать, что сказать, чем друг друга бояться…
Жаль, нельзя sms-кой отправить иззябшую душу,
и пробиться сквозь тысячи стен, и прижать, и прижаться…
Стиль, конечно... даа.
). Мне сразу представилась картинка из учебника биологии. И связанный с ней (тканью) глагол "плавить" тоже как-то напряг. Вот.
- холодное и скользкое. И оно выбивается из общего вкуса стиха с его "рекою застывший в своем лихорадочном блеске", "разноцветной памятью" и т.д.
