Все мы в этом мире дети. Кто-то в большей степени, кто-то в меньшей. Кто-то покупает дорогие игрушки, кто-то дерётся за савок в песочнице, кто-то играет в «дочки-матери», кто-то конфетки из комода таскает… Кто-то считает себя большим и умным, забываясь играя в солдатики… Кто-то учится в школе под названием Жизнь у учителя Времени, кто-то спит на уроках и ёрзает в ожидании заветного звонка. Кто-то пишет глупые сказки, ненужные никому, кроме их же создателя, кто-то, напротив, трудится над большими томами в кожаных переплётах и с красивыми золочёными надписями «Гражданский кодекс», или «Конституция», или что-то ещё, безусловно нужное и значимое, чтобы детский мирок не разрушился без контроля некого высшего сознания… Увы, талмуды с золочёными заголовками пишут тоже дети, посему порядка как не было, так и нет. Конфеты из комода всё так же растаскиваются, только более загребущими ручками, которые распихали конкурентов и приготовили большие карманы. Солдатики всё так же смахиваются с досок, игрушечные пушки всё так же стреляют по ошибке в самих себя, ведь нет никого чуждого в этом мире детей, все дети одинаковы, все одинаково неопытны, все одинаково попали под плохое влияние современности и стали шалить…  И нет взрослых, которые могли бы всё расставить на свои места, а дети всё никак не взрослеют. Что-то ужасно аномальное случилось, но мир остался только для детей, только для розовощёких маленьких тиранов, не оттого тиранов, что злых, а оттого, что сознание их ещё несформированно, желания их подчас примитивны, а способы достижения их разрушительны. Но разве есть что-то в мире чище, чем горный ручей в лучах утреннего солнца? Разве есть что-то чище детской непосредственности и доверчивости, и любви, наконец?