Есть такой один дурацкий сон.
Хуже тех, где ты опаздываешь в поезд,
Или когда тебе снится, что ты слон,
В которого кидают тортом с надписью "happy birthday".

Страшнее тех, где тебя берут живьем
Закапывают в землю в деревянном ящике,
Глупее сна, где ты идешь голышом
По улице. Или становишься футбольным мячиком.

Ужасней тех, где рубишь пополам котят,
И руки потом крови и топоры мяукают...
Тот сон... Черт возьми, безобразней в сто крат!
Он мог бы стать в круге девятом муками.

Ночь глянцевая. Темнота. Опустелая улица.
Дороги не знаешь, бредешь в темноте наугад.
Пространство свернулось, глядит из угла, сутулится.
И время изломано, будто оно шоколад.

А тебе почему-то нужно спросить сколько времени,
И куда пойти, если что, спросить тоже.
Ты бежишь к прохожим: который час, скажите мне!
И ты видишь - у них нет лица, только белая, ровная кожа.

И ты видишь двери и много-много дверей,
Что ведут из домов к улице безфонарной.
Ты скребешься в них, мол, откройте, пустите, эй!!
Сотрясая впустую ночь глухими ударами.

А в карманах ветер. Ты стоишь в дырявом пальто.
И отчаянье безтрамвайно, с ног валит усталость.
Только самое страшное в этом сне то,
то что он нифига не сон,
А реальность.