* * *
Я вынуждена заставлять себя быть живой,
дышать этим воздухом, то есть - разреженной пылью,
бредя изрытой множеством жизней Москвой,
все чаще путая сон с затуманенной былью.
Но, слепо тычась в углы, я отвыкла от слез.
Они во мне солевыми пластами застыли.
Почти что смирилась и с тем, что живу не всерьез,
что мысли мои - только напластования пыли.
Стереть бы их...