Прокрученной стрелкой - зима.
Сугробом - холодные дни.
Периметр комнаты мал
В квартире, где много возни,
Где прячется в кране вода
И вечно потушен свет,
Где холодно ночью всегда,
Где запах отвратных котлет,
И пыль на кухонном столе.
Завал, грандиозный ремонт...
И в этой затянутой мгле
Движенье не к, а от.
Движенье из близости в даль,
С поверхности глубже на дно,
Фальшивую видя медаль
За годы немого кино,
Обрадоваться сгоряча,
Унять ненасытную плоть
Тулупом с чужого плеча
И вспомнить, что где-то господь
Обязан во всём помогать,
Указывать праведный путь,
В награду отлить благодать,
Позволив спокойно уснуть.

Но сон укоризненно плох,
Очистить его нелегко.
И кем бы там ни был Бог,
Весна ещё далеко.
И свет пока не включён,
И пыли на все тридцать три,
Совсем не дрожит телефон,
И ржавчина меди внутри.
И вроде бы стало светло,
Но всмотришься: как то не так -
На улице всё замело
И некуда сделать шаг.
И нечего видеть вокруг,
И негде стучаться в дверь.
Откроют - покажется, друг.
Но позже понятно, что зверь.
И снова вернуться домой
Усталым, чужим и ни с чем.
В одиннадцать ровно отбой,
Решать уравнения схем
И строить графики грёз,
Уткнувшись в пустой потолок.
Валяться без смеха и слёз
На кладбище юных дорог.
И кухня зачахла в пыли.
И в кране подохла вода.
Электрики где-то вдали,
И холодно, как и всегда.