Знаешь,я разучилась писать стихи.
Бессонница стала намного страшнее...
Вдохновение,словно душевнобольной,
Бросается в окна с решетчатым взглядом...
А я разучилась писать стихи.
И мечется слово в придуманной клетке,
Колотится в сердце и бьется в ладонях,
Становится грохотом рвущихся мыслей,
И сломанный грифель царапает пальцы,
Стирая бездарные,горькие строчки...
(одна страница сгорела)*

Знаешь,я разучилась писать стихи.
Но боль в сотни раз нерешительней смерти,
Жестоко впивается в душу когтями,
И будит ночами,и днем манит в небыль.
А я разучилась писать стихи.
Оборванным пульсом вдыхаю реальность,
Что лезет сквозь стены в слабеющий разум,
Меня проверяют на выживаемость
В условиях полного опустошения.
Устала,
Замерзла,
Упала на небо.
И,знаете,
Боль в сотни раз нерешительней смерти.

1.10.07

*Те,кто читал Макса Фрая возможно понял меня.Отсыл к повести "Книга Огненных страниц".
Кто не читал-не обращайте внимания.В принципе,эта крохотная ремарка особого смысла не несет.