Вчера узнала, что умер Курт Воннегут.
Вот, его памяти.
Два эпиграфа из Высоцкого:
«Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души»
«Пророков нет в отечестве своем,
Да и в других отечествах не густо...»
Я сплету колыбель для кошки.
Боконизмом займусь всерьёз –
будут пяток моих ладошки
целоваться с твоими взасос.
Пальцы к пальцам – снимаются нити…
Пятки к пяткам – душа к душе…
Я прошу вас – не уроните
в воду лёд – миг так близок уже!
Бог грехи по-своему судит,
и по воле его – до поры
демиурги приходят к людям –
прокричать о законах игры.
Им верны времена и пространства,
им подвластны любые слова,
но в пустыне собою занятых –
кто услышит пророка глас?
Можешь ты, вопия, надорваться –
и хрипеть, и себя – распять –
будет где-то всегда продолжаться
бойня под номером пять…
Номер шесть, двести семь, тыща двадцать –
потеряла история счёт…
Вы надеетесь, вам удастся
уберечь ваш девятый лёд?
А никто ничего не понял.
И никто ничего не поймёт –
когда пяток наших ладони
обожжёт вдруг горячий лёд.
Он ушёл, демиург Курт Воннегут.
Не заполнить этой дыры.
Демиурги уходят в небо –
там для бога творить миры.