И реки текут не молоком – кровью,
Берёзы плачут тягучим прозрачным соком.
Давно в разнотравьи лугов не слышно зова
флейты твоей. Ты чертовски далёко.
И буйно разросся вереск там, где был дом наш.
А ты в чужедальней стране, льёшь кровь вражью щедро.
Давно в разнотравьи лугов не слышно звона
клинков твоих. Лишь молчанье ветра.
И клонятся ивы над речкой сухою все ниже.
А может, уже проросла травою твоя могила.
Давно в разнотравьи лугов я не вижу
тебя, мой милый.