Когда Уходит Любовь.
Серое. Всё вокруг серое. Ещё недавно всё было раскрашено весёлыми красками осени.
Сейчас нет.
На природу как будто накинули серую дымку, и все цвета смазались. Совсем как в сумраке.
Совсем недавно моя душа была полна красок.
Сейчас она пуста. Смотришь в окно и чувствуешь дикую тоску. Хочется плакать, но слёз уже нет. Нет сил на слёзы. Он ушёл, растаял в этой серой дымке осени и забрал с собой весь этот мир, полный красок. Он ушёл и совершенно не подумал, как же мне теперь жить. Он ушёл и не сказал ничего, не попрощался, просто ушёл.
А я осталась. Такое ощущение, что меня пустили за кулисы театра и дали пятнадцать минут посмотреть двухчасовое представление, а потом выкинули наружу.
И вот я стою у закрытых дверей театра и нелепо комкаю в руках программку, с описанием актёров. Вокруг ночь, и мне некуда идти…
От тебя осталась только пачка сигарет.
Хм… Вот уж сколько времени прошло с тех пор как ты исчез… Не помню… Все дни перемешались… Может, неделя, может, месяц… а, может, три дня?!
Полупустая пачка «Винстона» так и валяется на столе… Ты кинул её туда, как всегда небрежно, в тот день… Но на этот раз даже не курил… Просто ушёл и забыл сигареты…
Вот с тех пор я сижу словно в ступоре… Не отвечаю на телефонные звонки, не слышу никого вокруг, и «Винстон» всё так же валяется на столе, создавая призрачную надежду, что ты вернёшься… Хотя нет, я уже давно не надеюсь…
Почему бы не выкинуть?
Да просто хочется курить, а «Винстон» я не курю… Идти в магазин, когда передо мной лежит пачка сигарет, как-то не катит… Смешно… Но это мои принципы…
Вот так и сижу наедине с твоими сигаретами и тупо пялюсь в одну точку. Нет, я даже не плачу, не закатываю истерик…
Просто пусто. Внутри всё пусто. Обрывочная мысль «как жить дальше?» быстро вылетает из головы… «Дальше»? А разве может быть «дальше»? С тех пор как ты ушёл, моё «дальше» куда-то пропало… Может быть, ушло вслед за тобой? Какая-то никчёмная стала жизнь… Какая-то пустая стала жизнь. Наверное, так нельзя сидеть наедине с одиночеством и пачкой сигарет тут в комнате и смотреть в одну точку… Наверное… Кажется, я давно ничего не ела… Кажется, я совсем умерла. Теперь уж никогда мне не стать прежней.
Корявые буквы, кое-где перечёркнутые, заполняют пустоту бумаги… Отдавать свои чувства такой ненадёжной бумаге…
Глупо… Но мне уже всё равно…
Де жа вю.
- Посмотри на нас, Ася! Чем стала наша Любовь? Во что мы превратились?
- Любовь? Какая Любовь? А у нас была Любовь?
- Что же мне делать с тобой? Была, Ася! У нас была любовь! Настоящая, Большая, Чистая…
- Но ты убил её, милый.
- Я? Ты тоже…
- Нет, что ты? Ты говоришь глупости сейчас. Ты. Убил. Мою. Любовь. Нашей Любви никогда не было.
- Ася… - Он обхватил руками голову. – Ася, кем мы стали? Как ты можешь так говорить? Так жестоко!..
- Жестоко? Да, это слово мне знакомо… Жестоко – Она произнесла, как бы пробуя на вкус. – Да! Точно! Я знаю жестокость! А Любовь… А Любовь я не помню.
- Боже!..
- Ты веришь в бога?
- Нет, я верил в Любовь…
- Тогда объясни, зачем ты её топтал? Методично, жестоко топтал… От веры в Неё? Я не понимаю.
- Так… обстоятельства сложились.
- Обстоятельства? Нет, это были не обстоятельства. С такой жестокостью убивают серийные убийцы, а не домохозяйки в порыве гнева. Ты. Убил. Мою. Любовь. Это отвратительно, это даже хуже, чем убить человека. Ты убил мою Душу. Ты оставил меня жить без Неё. Ты научил меня жить без Неё. Вот, что страшно. Вот, что в сто раз страшнее самого ужасного убийства человека. А теперь я тоже убиваю Любовь. Чью-то… Большую, Чистую…
- Прости меня…
- За что? Мне не за что тебя прощать. Мне лишь хочется
попрощаться. Навсегда.
Последний вечер.
Я села в своё любимое кресло и включила музыку… Радио тихо замурлыкало в углу… Когда лень искать диск, проще всего включить радио, шанс, что выпадет песенка под настроение достаточно велик. Особенно если ты любишь рок и включаешь «Максимум», а не «Русское радио»…
В дверь позвонили. От неожиданности я чуть не подпрыгнула в кресле. Кого принесло в 11 ночи? На пороге стоял Сантьяга… Надо же, пришёл. Зачем интересно?
Я открыла дверь… Ну, не держать же среди ночи на пороге, особенно при таких любопытных соседях…
- Привет, как дела? – А голос у него остался прежним… Он весь остался прежним… Только вот я изменилась…
- Нормально, всё хорошо. Ты зачем пришёл? – Я стояла и вдыхала запах его одеколона… Мой любимый одеколон… Был. Поздно, Санта, слишком поздно ты пришёл.
- А… я… давай чаю попьём? – Он достал «Рафаэлло»
- Когда недостаточно слов, подари «Рафаэлло». – Я усмехнулась. – Ну, проходи на кухню.
Без особых церемоний мы прошли на кухню, я заварила чай.
Сантьяга похлопал себя по карманам: «Чёрт, сигареты в машине оставил». Я молча сходила в комнату и принесла пачку «Винстона»… того самого «Винстона», который до сих пор валялся на столе, изредка напоминая, что в моей жизни когда-то была большая любовь… Была… Наверное, я потеряла что-то важное, но так мне лучше. Без боли лучше и без любви проще.
Сантьяга закурил.
- Ась… я тебя люблю. - Я рассмеялась.
- Сантьяга, ты давно разучился любить, не ври мне, у тебя плохо получается.
- Ась, теперь всё будет хорошо, я никому тебя не отдам… Верь мне.
- Верить? Тебе? Санта, милый, я теперь сама уже никому «не отдамся». Зачем ты говоришь сейчас мне все эти слова? Сейчас уже поздно. Я когда-то любила. Я когда-то чуть не умерла от любви. А теперь нет ничего. Теперь осталась только пустота. И ты знаешь, мне так проще жить. Проще и гораздо комфортнее.
Он попытался меня обнять, я резко встала.
- Не трогай меня. Не надо. Для меня тебя больше нет, слишком долго мучилась, слишком долго ждала. А теперь мне уже не нужны ни твои слова, ни твои объятия. – Мне, кажется, хотелось плакать, но я не плакала. Слёз уже давно не осталось.
- Ася, я не хотел, чтобы ты…
- Чтобы я что? Уйди, я не хочу тебя видеть и забери свои сигареты.
«Говорят, любовь преодолевает всё. Врут.» Лорел Гамильтон.
