и сразу еще кое-что из смутных впечатлений. продолжаю славное дело импрессионистов...
Никого не будет в доме…
Борис Пастернак

Полночь. За стеной
Бой
Часов.
Я, ноги на пол опустив,
Сижу.
С любовью тихою гляжу
В дремоту сонных
Темных комнат.
Едва мерещатся
В пустынном коридоре
Шаги. И, выгнув шею,
Глазами в черноте
Едва сверкнув,
Я проберусь
Босой ступнею
По пушистому
Ковру. И выйду…
В комнату,
Взглянув
На бархатные
Кресла,
Увидевши на них
Луну,
Я - отзовусь…
Только - кому?
Ведь в этом доме
Пусто место…

пастернак здесь - эриграф, я, наверное, неясно пропечатала...люблю я его. очень.  вот уж у кого такой "пепел", что все плывет, летит куда-то, туман, дрожь, очнешься- сполз по стенке, пена ртом,  все звенит, поет, а вокруг - черт знает что...это мягко говоря....
.........

Отредактировано Dune Wolf (2006-10-02 22:06:44)

верно уловил....стих стоит писать, если он честен. если он живой. а чтобы не соврать, не исказить - налаживаю прямые излияния, что называется. это что-то вроде подсказанного самой натурой метода. то есть, он не является самоцелью, просто так получается.

* * *
Песнь и боль! Мой Бог во плоти!
Не жалей меня, отпевай и прости!
По щеке - наотмашь
Всей ладонью, чтобы быть
Любовью законной!
Разбивая в кровь,
Алой, серой, заоконной,
Растекаюсь спелой вишней
По четверостишьям,
Отлечу к стене - не поймаешь!
Разорвусь на крик - не узнаешь!
Божья помощь, друг, не беснуйся.
Будем петь вдвоем, будем пить вдвоем,
Сцены край один порасчистим,
Всех поскинем…Вместе
Заплеснем дебют
Не простецкий,
Слышишь? Снова бьют
Наше сердце!
Колокол звенит,
Набатный, жадный,
Что сулит? Чем жить?
Хоть руки складывай…
Только сердца
Не покладай,
Не прозакладывай!
И в последний бой -
За высокий трон -
Ты скорей…бросай!
Не откладывай!...

это было тяжело выстрадано на своем теле и в своем сердце, которых не оставлял в покое этот дикий...это дикое воспоминание, черт подери...
* * *
В ту ночь мне было терпко,
Бил гулко сердца хруст.,
И в сад какой-то мерзкий
Господь меня принес.

Я помню привкус розы,
Шипенье чьих-то уст,
Слащавый глас: «Негоже
Нам плакать, Иисус…»

Сложа под грудью руки,
Едва-едва дышал,
Но стали слышны звуки
Людей. Я молча встал.

И поцелуем жарким
На мне поставлен крест…
А кто хотел, подумал:
Был важен только жест.

*(И поцелуем жарким
Был предан Бога сын,
На высоте Голгофы
Блиставший властелин…)

Но даже на распятье
Я помню губ твоих
Пылавших вкус, и счастье,
Что подарил мне в них…
_________

Когда Он еще говорил это, появился народ, а впереди шел один из двенадцати, называемый Иуда, и он подошел к Иисусу, чтобы поцеловать Его. Ибо он такой дал им знак: Кого я поцелую, Тот и есть.
Иисус же сказал ему: Иуда! целованием ли предаешь Сына Человеческого?
Евангелие от Луки 22:47-48

Отредактировано Dune Wolf (2006-10-17 00:18:39)

вся эта религия витает в воздухе....тебя не тронуло. что ж, не тронуло...не знаю. если трогает меня, а не того , кто читает - жив ли этот стих?.......

труп стиха...стих не умирает - он либо жив, либо мертв в своей сути, либо он исчез.....он не оставляет такой дряни.....гниль, холод, прах, немота........

Пой.
Пока, пока не разорвется горло,
Не треснет небо, не закрутит пламенем перо,
Пока не разлетится в клочья свежий
Снег.
Ты спросишь про мотив?
Тебе судить; пускай -
Живой и смелый,
Хотя едва ли можно запретить
Так петь, как сердце красное велело,
Тебе.
(Заметь - нет дела, что ему взбрело!
Ведь сердце - постаревшее крыло…)
Запой до розовых налившихся сосудов
На сине-белых глаз белках,
До слез, рассыпавшихся грудой,
До губ, слетавшихся в растоптанных словах…
Да будет песня - как запой!
Мечтаю, друг мой - тихо спой
Хотя бы колыбель
Ты мне во сне…Хоть строчку,
На единый звук,
Лишь только - не молчи!
В безмолвии не выдыхай
Ты раны холод и жару
На стекла.
Грусти безутешной упаси
Тебя Господь терять ключи!...
Не запирая ветра стон,
Срывающийся из души - о жутком,
Ты не молчи о страшном…
Вихрем пусть ложится он
В сердце тому, кто сам - как звук и звон,
Кто сам рыдает, сам - влюблен…
Спаси - открой - не жги
Себя, немого, изнутри…
Пускай тебя запоем
Искристой жизни напоит
Святая песнь…
Не видя, умирая, рта не раскрывая -
Пой,
Ведь «петь» и значит - Жить.

* * *
Комната в сумрак укутана.
Прислоняясь к стене,
Вспоминал её.
Не по себе.
В кончиках пальцев, на коже
Привкус до боли знакомый.
На губах, в руках, в голове, сорвавшемся слове…
Ни на что не похоже.
Тебе, как и комнате, холодно тоже.
Её - на улице в стены ветер морозит
Зимней снежной пеной
Тебя, потерявшего всякий рассвет,
(Час лишний сбил всякого с толку)
Остужает большая и темная пустота:
По углам, в зеркале без отражений,
В голове, между смехом и яростным жжением
Ледяным в виски.
Сейчас бы стакан виски, думаешь ты.
А все-таки никуда не деться
От  тоски…

* * *
Опять вчера одна
Проснулась. Горло ныло -
Больно.
Мне не было ни тихо, ни спокойно,
Казалось, были мысли всяческих идей полны,
Я путалась упрямо среди привычных:
«Расскажи, реши, пиши».
Минутами я даже забывалась.
Но в голове лишь только ширмой
Было это все - на самом деле,
Кончено. Я скучала по тебе.
Так просто: я скучала по тебе.
И что с того? Прошел весь день.
Неслышно входит вечер,
И вот уж ночь…
Так тяжко в ноябре.
Опять мне лампа светит , а не свечи…
Я так тебя искала
Все равно; хотя смешно. избито, страшно. глупо
Порой бывает…Все же не дано
Мне без тебя улыбки смеха…
С тобою лишь была живая.
Была…
Кого играла я? Весь день, что с ними?
Здесь яснее; а с тобой?
Мне жаль своею мертвой тенью
Скрывать и портить мирный твой покой…
Мне тошно, больно, душно…
Но кто ж еще простит, видав меня такой?
Она была. Она ушла. За разом раз.
Тому и быть: наперекор природе
Ничто не будет. Не велит…
И никого. А я же все играю…
Сказать бы мне хоть слово так, как есть!
Но нет! Я до изнеможения готова
Заманчивой и лживой, невлюбленной быть
И до дури
Безбожной ахинеи звуки несть.
Мне всего пару слов сказать бы прямо
Но что-то держит. Что-то: вся больная память;
Твой смех, к примеру, а потом - катаюсь по полу,
Как будто зверь подстреленный, реву,
Я даже, кажется, на голове красивой
Своих густых волос каштановую гриву
Рву…Красивой голове
Любить красиво.
Вот что погубило.
Не думай о красе. Не верь себе,
Что  ты любила.
Годами ты мечтала только о себе.
Была ли ты счастлива
Или нет? Скажи: была,
Кивни в ответ. да не молчи трусливо.
Скажи: «Да, я была,
Была лишь с ним,
Не в счет другая…Та давно остыла.
Лишь только и остался
Он. И все. Потом - могила.
Пускай в груди клокочет стон.
Ты правды для себя просила?
Получай; твори свой сон,
Люби его, а не себя,
Да - и не трать напрасно силы
На возгласы дурные, будто жизнь тебе постыла.
Чтоб жизнь постыла стала, нужно, для начала, жить,
А ты другой не знала, кроме той, чьим именем - могила.