* * *
...А жизнь в избе еще греет
дыханьем слоящийся сумрак,
о ком-то безмолвно жалеет,
плутает в извилистых думах
о давнем, таком же искристом,
как звезды над ветхою крышей.
И слышит, как влажно и чисто
земля усталая дышит.

Характернейшее для меня. Написала еще в Тольятти, на балконе, прячась от своих )), а мыслями - где-то внутри себя (пресловутая "деревня" частенько преследует меня в снах, поэтому, мб, ее так много).