Приём-приём.
С вами говорят из Зимы.
Не слышите?! Это же мы!..

У нас тихо - всё проглотил сонный дым.
Даже кошки не гавкали с прошлого вторника.
А снег весь изранился знаками..
Будто мёртвый - молчит под шагами пьяного дворника.

Всё недовысказанное - в морозно-гладком воздухе - паром дыханий прохожих.

Всё, уже спетое сквозь зубы - мелкой дрожью под шерстяным одеялом.

Всё, отражённое в искристых окнах - замерзает смешными белыми витками - так и не успев до нас достучаться.

Всё приносит себя в глупую жертву чьим-то согретым пальцам (держащим чашку горячего-горячего чая с мёдом и мятой)...

Вы знаете - надо держаться.
Держаться, держаться, держаться...
За ледяной карниз - кому надо?

Скоро на столах опять будут валяться фужеры (некоторые-со следами помады)..
Коробки из-под конфет, недоеденные салаты..
Рваные гирлянды, фонарики, снеговики из ваты...

И проклятые утра - с привкусом грусти, а не шампанского.