Несколько мыслей на тему                 

                     «Когда б вы знали, из какого сора
                          растут стихи, не ведая стыда»
                                               Анна Ахматова

Они растут из сора, чепухи,
сродни чертополоху и крапиве,
но будем живы мы, покуда живы
чертополох, крапива и стихи.

***

Не ведают стыда, не имут сраму,
не имут расы, рода и нужды
ни в подвигах, ни в доблести, ни в славе,
не ведают ни дружбы, ни вражды.

***

Они растут из раненой души,
в которой нож, иль гвоздь, забитый криво.
Сочится кровь. И претворяется в стихи.
И будем живы мы, покуда души живы.

***

Коль можешь – говорят нам – не пиши!
Но все мы графоманим понемногу.
Проблема ль – сор? Но как и из какого
растут у Музой избранных стихи?
                               
***

но если ты Эрато поцелован,
и по земле шаги твои легки,
тогда из сора можешь ты любого
растить стихи.