Монохромный стук в окно.
Что это?
Ветер, осенью благословенный?
Голос, с петель сорванный, нетленный?
Сердца звон неуловимо-пленный?
Увы, смешались карты
                                  понимания.
                                                    Давно.

Я выкупался в песнях, ну а ты…
Да, впрочем, я-то и не знаю, кто ты.
Я твёрдо верю в силу красоты,
Бреду, безумный, выжатый до пота.

До пота, до костей, до крови, до
Последней станции потерянной дороги.
До сладких капель красного «Бордо»,
До скрипа двери на приподнятом пороге.

До выцветших волос печальной седины,
До спрятанной за пазухой луны,
До мирровых миражей, где слышны
Скупые наставленья старины.

До…похоже я устал от этого предлога,
Как оку надоедливой становится слеза.
У чистого окна я попрошу у Бога,
Чтоб он однажды утром открыл бы мне глаза.