На улице гроза.
Одуванчиковый пух прибит к земле.
Бескрылый.
Я на игле-
Мне не хватает чьих-то узких рук.
Ах, мне бы за,
И мне бы изнутри,
И сызнова начать, чтобы не к месту..
И все равно не честно:
И пыль в глаза,
И дождь, и все остыло,
А там гроза,
А я еще тебя ни разу не любила,
Так искренне бескрыло.