Бывает такое, что в человеке что-то ломается. Знаете, сначала так долго прогибается в разные стороны, а потом ломается. В сущности, это очень легко представить, если взять в руки небольшой прутик. Сначала этот прутик можно согнуть, но рано или поздно вы услышите характерный хруст, и фенита ля камедия… прутик сломан.
Можно, конечно, после этого замотать прутик изолентой или даже скотчем, но всё равно прежним он не станет. В принципе, прутику ещё повезёт, если он надломлен только в одном месте…
Теперь, предлагаю включить немного больше фантазии, поверьте, это очень легко, так как я не стремлюсь к бесконечному сюрреализму, я лишь пытаюсь донести до людей некую идею посредством использования различных бытовых сравнений. Не потому что люди глупые, а потому что я не столь умна, дабы изложить все свои мысли высоким литературным языком.
Итак, о чём собственно я. Представьте, что прутик у вас в руках совершенно такой же, как человек. Вот если очень сильную рану залечить, или хотя бы наложить на неё повязку (или швы, что, в сущности, неважно), то рана может открыться через какое-то время снова. Снова будет больно, снова потечёт кровь…
Можно извести тонны изоленты, но рано или поздно она начинает разбухать и отклеиваться от количества выделяемой организмом крови. Можно затянуть совсем туго, не дать этой накопившейся жидкости выхода наружу… дать сердцу захлебнуться и умереть покойным…
Стихи, рассказы… всё течёт красной жидкостью чёрного таймса на вордовский лист… извивается кривыми буквами на маленьких листах записной книжки… Ведь это не жизнь. Это какое-то сплошное бичевание, смешанное с альтруизмом и настоянное на боли.
До бесконечности раны открываются, никогда они не заживают и не зарубцовываются… Сверху нарастает небольшой слой здоровой ткани, внутри оставляя всё прежне прогорклым и безнадежным.
Но я ведь не такая. Я гордо подниму голову, выкину кроссовки и пойду по битому стеклу.
Кто сказал, что это не жизнь? Быть может, это и есть та единственная и настоящая… Жизнь…