Эх, никак не хочет оно мне стихотворную форму сохранять =(.
Срежьте
______позоримые мной поэтские погоны,
Я не белогвардеец, у меня же рухнет дух:
И после чести стану жить!
_________________ Если по правильным законам,
То этим как бы оправдаюсь
_______________________ в блажных глазах приличных шлюх.
Так надоели ленно-праздные стихи,
Я утону в болоте, будучи причастной...
«Молчанье благородно!» - скажу, сжав себя в тиски,
«Такое ж смелое, но только ах-несчастное»…
Да-да, единственно возможная мне даль –
Просвет между тремя многоэтажками –
И та – картинка. Знаю. Бесконечная спираль,
Манящая спокойствием с поблажками…
Я – сразу! – в первый её круг – банальный, как тот диск,
Что всё «бессмысленно кривится» на радиостанциях,
Метлу ломая об колено,
____________________влечу.
_______________________Ум – мозг, он «ко всему привык»,
...Но не к пожизненным
________________ на вдохновение
____________________________ квитанциям...
Полцарства за new life!!! – так у меня всю душу разобрали!
И вынули – я всё равно клянусь!..
Не с тем, чтоб с клятвы, клянча, жизнь сновья начать бы,
А с тем, чтоб «не начать» стал ещё больший гнойный флюс…
Спектакль без следа импровизации.
Ружьё на стенке не стреляет – что ж!
Достану нож:
Мне больно жить и, не моргая, в плач дышать
В такой прострации.
От срезанных погон чего мне ждать?..
Здесь даже «утреннее небо» - цвет, в который красят «бумер»;
Был прав Есенин, что так подло рано умер.
*продолжение следует*
*может)*
Сыро, очень, знаю сама, но - не терпелось).
