Чуть острые углы,
окружность замкнутых изгибов,
мы притворялись,мы смогли,
мы воздухом назвали сырость.
Наскальный почерк на экране,
и этот чертов потолок,
что небом долго был над нами,
что небом с нами и умрет.
Подумав,сердце вдруг проснется.
Молва-всего лишь стая слов.
И прахом над рекою разнесется
все то,что ты сказать не смог...